La confesión de Alberto Arenas. (Un tango de Julio Navarrine)

En una comisaría de barrio, un morocho toma vino en silencio. Se acerca a su escritorio un criollo flaco y achinado. Tímido pregunta: -¿Me da su permiso señor Comisario? -Por supuesto. ¿Te querés sentar? El criollo, arrimando una silla, dice: -Disculpe si vengo tan mal entrazado;  es que he venido al Rosario trayendo  en los tientos mi desgracia. -Y en que consiste esa desgracia. ¿Puedo saberlo? ¡-Señor Comisario yo soy criminal! -No jodás. No tenés pinta de asesino, y de eso algo conozco. Contame que te pasó. -Encontré a mi mujer encamada con mi amigo más fiel. -Tan fiel no era, me parece. -La verdad que no. Me equivoqué con él y con mi china. -Que se le va a hacer ¿no? -Con todo respeto, señor Comisario. ¿Se está burlando? -No. Lo que pasa es que ofendes  mi inteligencia  interrumpiendo cuando  estoy pensando. ¿-Y en que pensaba? ¡-No es asunto tuyo, gil de mierda! Además tenes cara de otario. No pareces un asesino.  Es el psique du rol, como se dice ahora. -Las pruebas de la infamia las tengo en la maleta. -Y en que consisten estas pruebas. -Las trenzas de mi china y el corazón de mi amigo. ¿-Los tenés en la valija? -Si señor. -Bien, contame un poco. Como te llamás. -Alberto Arenas. -Que más. -Soy un criollo bueno y  gaucho honrado a carta cabal. ¡- Finíshela!  Háblame de tu mujer. -Florencia se llamaba. ¿-Y el finado? -Recaredo. ¿-Que hacía? -Quién. -Recaredo; cual era su oficio. -Cura. ¡¿-Mataste un cura?¡ -Lo encontré en la cama con Florencia. Se me borró todo. Y él que se decía mi amigo. -Era más amigo de tu mujer, me parece. Hablame de Florencia. -Una santa hasta que apareció Recaredo. Era su confesor,   y poco a poco la fue alejando de mí. Estudiaban las cosas de  la religión. -¿Y que cosas de la religión estudiaban? -La arquitectura del cielo. ¿-La arquitectura de que? -Del cielo. -Nunca había escuchado eso. -Recaredo contaba de un gringo que hablaba con los ángeles. ¡-Mirá vos! -Recaredo decía que era un ángel con forma humana. -Como Rasputín. -¿Y ese quién es? -Un rusito que no dejó títere con cabeza. -Tenía un soplo divino. ¿-Rasputín? -No, Recaredo. -Si vos lo decís. Tu esposa entró como por un tubo. -La verdad que si. -Lástima que lo achuraste,  hubiese estado bueno hablar con él. ¿-Para que? -Preguntarle sobre el más allá. ¿A vos te contó algo? -Decía que el cielo era igual a esto. ¿Igual a esto? ¡Toma mate! Te pregunto porque yo tengo un intríngulis con el más allá. Quiero saber si te siguen gustando las hembras después de muerto. -Decía Recaredo que en más allá hay muchas mujeres,  flores,   y  fornicación  infinita. -Entonces me quedo tranquilo. ¿Y que vas a hacer cuando la vuelvas a  encontrar a Florencia? -La voy a perdonar. -Haces bien. ¿Y el cura? -Lo vuelvo a matar. ¿-Te parece? -Los curas son la quinta esencia de la mierda. -Eso si. El Comisario, dirigiéndose a la puerta, grita: ¡-Sargento, constitúyase y detenga de inmediato a este individuo! Cuando es esposado,  Arenas grita: ¡-Si soy un delincuente que me perdone Dios! ¡-Llevatelo de una vez, por favor! Ordena el Comisario. Después, mientras toma un sorbo de vino, piensa: -El cornudo  dice que  hay sexo después de muerte. Dios lo oiga.