Buenos-Ayres: Tiresias y los orígenes del tango

Buenos-Ayres: Tiresias y los orígenes del tango: (De Rodolfo Jorge Ross i ) Tiresias fue el más famoso adivino de la Grecia clásica, circa 800 años antes de Cristo. Nació ho...

Consideraciones acerca de la salvación, el pecado y el fútbol verdadero

A la luz de nuevas escuelas filosóficas sostenidas por hegelianos de izquierda, existiría una especie de alma en la historia del fútbol.

Esta se manifiesta de diferentes maneras en las distintas etapas del desarrollo histórico de nuestro glorioso balompié: como personalidad abstracta, en el fútbol amateur; como la belleza total, en la zurda del chueco García. Se destaca también como poesía en la explosiva velocidad de Mario Boyé, y como la mejor literatura del siglo, en la estética del fútbol total de Don Osvaldo Juan Zubeldía.

Haciendo un corte en la historia, los seguidores de Hegel señalan los años correspondientes a la década de sesenta

del siglo pasado, como la transición hacia la modernidad futbolística, y el comienzo de otra etapa en el desarrollo del Espíritu Absoluto.

Sostienen que el partido que definiría el descenso en el año 1961, como  bisagra entre un fútbol y otro.

El match jugado en cancha de Lanús el 3 de diciembre de 1961, marca un antes y un después. Es la última manifestación del alma antigua de nuestro fútbol. Lo que se muestra después es la modernidad.

Ese día Estudiantes de La Plata definía con Lanús el descenso. Estudiantes tenía un punto  más en la tabla de posiciones, y con un empate se salvaba.

Dos alumnos que cursaban la carrera de filosofía en la Universidad de La Plata presenciaron ese partido. Partieron de la sede de la calle 54, en uno de los tantos colectivos gratuitos que el club había puesto a disposición de los hinchas, para que concurrieran a la cancha de Lanús, y alentaran al pincha. Al partir, uno de ellos reparó que un retardado, que vendía alfajores en la cancha, viajaba en el primer asiento, y era uno de los directores de la hinchada. Cantaba estribillos partidarios, y movía sus brazos sin descanso. Resumiendo, un imbécil completo. El ómnibus dobló hacia la izquierda, por caminos laterales, circulando junto a grandes descampados. Se detuvo bruscamente porque un neumático estaba averiado. Bajó todo el pasaje y alguien advirtió que había un remate de terrenos. La empresa vendedora repartía banderines rojos y blancos con la leyenda “Hoy remate Hoy”.

Todos corrieron hacia la carpa donde se desarrollaba el evento, entraron y arrancaron las banderas de las manos de  un público aterrado, y cuando el colectivo reanudó su marcha hubo un grito único, incluidos los futuros filósofos: ¡Hoy, hoy, hoy ganamos, hoy!

El tarumba dirigía la runfla de marginales  que al llegar a destino, se arrojaron del ómnibus para conseguir un  lugar en el vetusto estadio de madera del Club Atlético Lanús.

Comenzó el partido y en la primera jugada, José María Silvero, un correntino algo agresivo, back central de Estudiantes de La Plata, operó sin anestesia Juan Héctor Guidi, histórico centrojás de Lanús. Lo siguió José Rafael Albrech, el Príncipe de Hamburgo, que sacó de la cancha de un certero codazo, al habilidoso Martina.

Los jugadores  contrarios devolvían  gentilezas tratando de asesinar a los de Estudiantes. En definitiva hubo ocho expulsados. El árbitro, Luis Spinetto, equitativo, echó a cuatro por equipo.

El retarda estaba eufórico porque se acercaba el final, y con el empate en cero se salvaba Estudiantes. De pronto, luego de una serie de rebotes, Urbano Reynoso marcó para Lanús. Un silencio de muerte invadió a los hinchas de Estudiantes, y cuando todo parecía perdido un picapedrero y odontólogo, de apellido Rulli, empalmó una pelota perdida, empató el partido y Estudiantes se salvó del descenso.

El estúpido lloraba de alegría y miraba al cielo agradeciendo a Dios y a todos los santos el milagroso gol sobre la hora.

Cuando se retiraba el público de Estudiantes, y ya en la calle, un grupo de simpatizantes  fue insultado por barras de Lanús.

El retarda gritó.-Hay que matarlos, y salieron corriendo por ellos.

El ómnibus, con el motor en marcha, esperó el regreso de los héroes, y el primero en retornar vencedor fue el estúpido, que subió enarbolando una bandera color sangre; la bandera de Lanús.

Volvieron a La Plata eufóricos, gritando el “¡hoy, hoy, hoy ganamos, hoy!”

En el mes de abril del año siguiente, cuando se reinició el campeonato, en la primera fecha, estaban los filósofos en la cancha de Estudiantes, en la tribuna llamada “la culta”, que da espaldas al bosque.

De pronto se escuchó la voz del retarda gritando por sus alfajores.

Uno de los filósofos, intrigado, se acercó al héroe, y preguntó por la bandera robada a los hinchas del granate.

Rotundo, y con una frase que marcaría el tiempo eje del fútbol mundial, respondió:

-Mi vieja me hizo una cubija.

Villa Rubencito

Villa Rubencito es un lugar ubicado entre Berisso y Punta Lara.

En la década del '50 había casillas de madera, donde muchachas muy bondadosas, ejercían el llamado "vil comercio".

Se escuchaba siempre, en una vieja fonola, la voz de Carlos Gardel.

Casillas de madera junto al río,

En el barro, santiagueñas en desuso,

Que esperaban el amor de algún iluso,

Desdentadas, sucias, pardas; desvarío.

Exhibiendo sexo negro y luminoso,

Las piernas bien abiertas; amistosas,

El mate compartían como diosas,

Escupiendo gallos verdes; delicioso.

Con los pechos descubiertos, varicosas,

Era el mágico comienzo del imperio,

los arcanos como almejas pegajosas,

Y el enigma que ocultaba en cautiverio,

La fragancia de la breva empalagosa,

Atrapado para siempre en su misterio.

Ultimas noticias del papado

En  la Roma de Fellini y de Tiberio,

Se desliza lentamente hacia la nada,

Va de negro  vestido por su imperio,

Gran   jefe de cultura terminada.

Ya ninguno reconoce su tragedia,

Por los siglos de los siglos conservada

Con terror;   la razón en cautiverio,

Terminó su jerarquía condenada.

La muerte de Dios,  inesperada,

Dejó a los humanos sin misterio,

La conciencia moral desfigurada,

La Esencia se apagó sin improperios,

El último Papa   sin  criterio,

Escapó  por la plaza desolada,

Flojo el mutis,  fin del cautiverio,

Y vaciaron el mar como si nada.

Rondine

José Rondinelli, junto a Carlos Gardel y el poeta portugués Fernando Pessoa, son los padrinos celestiales de la melancolía.

Al trompetista rosarino José Rondinelli, en el día en que su querido Ñubel se consagró campeón.

In memorian

El búho de Minerva alzaba el vuelo,

Con la última luz y sin alarde,

En busca de la noche sin recelo,

Rondando sin que nada lo resguarde.

Guiado por la música de un duelo,

Buscaba al final de cada tarde,

Al hombre que asombraba su desvelo,

y el canto de su trompa revelarle.

Su nombre de pájaro corzuelo,

Rondine, golondrina formidable,

Con sonido de Dios en su revuelo,

El cielo se mostraba memorable.

No quedó rastro ni consuelo,

Se fue como los santos, honorable,

Su recuerdo apagose sin deshielo,

Y dejó el gran vacío que aún nos arde.

La confesión de Alberto Arenas. (Un tango de Julio Navarrine)

En una comisaría de barrio, un morocho toma vino en silencio. Se acerca a su escritorio un criollo flaco y achinado. Tímido pregunta: -¿Me da su permiso señor Comisario? -Por supuesto. ¿Te querés sentar? El criollo, arrimando una silla, dice: -Disculpe si vengo tan mal entrazado;  es que he venido al Rosario trayendo  en los tientos mi desgracia. -Y en que consiste esa desgracia. ¿Puedo saberlo? ¡-Señor Comisario yo soy criminal! -No jodás. No tenés pinta de asesino, y de eso algo conozco. Contame que te pasó. -Encontré a mi mujer encamada con mi amigo más fiel. -Tan fiel no era, me parece. -La verdad que no. Me equivoqué con él y con mi china. -Que se le va a hacer ¿no? -Con todo respeto, señor Comisario. ¿Se está burlando? -No. Lo que pasa es que ofendes  mi inteligencia  interrumpiendo cuando  estoy pensando. ¿-Y en que pensaba? ¡-No es asunto tuyo, gil de mierda! Además tenes cara de otario. No pareces un asesino.  Es el psique du rol, como se dice ahora. -Las pruebas de la infamia las tengo en la maleta. -Y en que consisten estas pruebas. -Las trenzas de mi china y el corazón de mi amigo. ¿-Los tenés en la valija? -Si señor. -Bien, contame un poco. Como te llamás. -Alberto Arenas. -Que más. -Soy un criollo bueno y  gaucho honrado a carta cabal. ¡- Finíshela!  Háblame de tu mujer. -Florencia se llamaba. ¿-Y el finado? -Recaredo. ¿-Que hacía? -Quién. -Recaredo; cual era su oficio. -Cura. ¡¿-Mataste un cura?¡ -Lo encontré en la cama con Florencia. Se me borró todo. Y él que se decía mi amigo. -Era más amigo de tu mujer, me parece. Hablame de Florencia. -Una santa hasta que apareció Recaredo. Era su confesor,   y poco a poco la fue alejando de mí. Estudiaban las cosas de  la religión. -¿Y que cosas de la religión estudiaban? -La arquitectura del cielo. ¿-La arquitectura de que? -Del cielo. -Nunca había escuchado eso. -Recaredo contaba de un gringo que hablaba con los ángeles. ¡-Mirá vos! -Recaredo decía que era un ángel con forma humana. -Como Rasputín. -¿Y ese quién es? -Un rusito que no dejó títere con cabeza. -Tenía un soplo divino. ¿-Rasputín? -No, Recaredo. -Si vos lo decís. Tu esposa entró como por un tubo. -La verdad que si. -Lástima que lo achuraste,  hubiese estado bueno hablar con él. ¿-Para que? -Preguntarle sobre el más allá. ¿A vos te contó algo? -Decía que el cielo era igual a esto. ¿Igual a esto? ¡Toma mate! Te pregunto porque yo tengo un intríngulis con el más allá. Quiero saber si te siguen gustando las hembras después de muerto. -Decía Recaredo que en más allá hay muchas mujeres,  flores,   y  fornicación  infinita. -Entonces me quedo tranquilo. ¿Y que vas a hacer cuando la vuelvas a  encontrar a Florencia? -La voy a perdonar. -Haces bien. ¿Y el cura? -Lo vuelvo a matar. ¿-Te parece? -Los curas son la quinta esencia de la mierda. -Eso si. El Comisario, dirigiéndose a la puerta, grita: ¡-Sargento, constitúyase y detenga de inmediato a este individuo! Cuando es esposado,  Arenas grita: ¡-Si soy un delincuente que me perdone Dios! ¡-Llevatelo de una vez, por favor! Ordena el Comisario. Después, mientras toma un sorbo de vino, piensa: -El cornudo  dice que  hay sexo después de muerte. Dios lo oiga.

El viejo

Un café: en la mesa más lejana,

un viejo que medita por la noche,

su cabeza apoyada en la ventana,

bebe una ginebra sin derroche.

Cuando alguno se aproxima, hospitalario,

el  viejo se presenta distraído,

extiende su mano: “soy el diablo,

por todos ferozmente aborrecido”.

Y cuenta una historia estrafalaria,

se presenta como ángel despedido,

expulsado en forma temeraria,

por envidia a su belleza,  revulsivo.

“No hay lugar para vos en este cielo,

me dijo el Supremo imperativo,

rajá de acá, sos un flagelo,

gritó un ángel agresivo,

y el final fue final definitivo.

El Padre Celestial, un camorrero,

chivaba por mi porte deportivo.

Empecé a deambular, cual cartonero,

sin lugar en el mundo, compungido.

Fui amigo de Adán, el primer hombre,

de su hijo Caín, el maldecido,

Seguí dando vueltas, sin renombre,

Cuando irrumpió el Hijo tan querido.

El padre lo mandó, sin pesadumbre,

para que muera torturado y ofendido,

desangrado en la cruz, con mansedumbre.

Era buenazo el hombre, algo perdido.

Ayunó largamente en el desierto,

lo tenté cuando estaba adormecido:

“Rey de los moishes,  si eso es cierto,

convertí  piedras en pan, bien recocido”.

“No solo de pan vive el hombre, te lo advierto,

sino de la palabra de Dios, como un silbido”.

“Estás desnudo,” afirmé como un experto.

“Con la tristeza del mundo voy vestido.”

Una tarde los romanos, con acierto,

lo colgaron de una cruz, al gran ungido,

y tres días después, de entre los muertos,

resucitó Jesús, el escupido.

Me retiré a la sombras, boquiabierto,

y estuve mucho tiempo enmudecido.

Desperté del letargo en un huerto,

del Edén, lujurioso y maldecido.

Un ángel celestial vino con cuentos:

“Nació en Toulouse el humano más fornido,

hermoso como actor bien parecido.

Será adorado como un dios el francesito,

como Adonis de metales esculpido,

con más pinta que vos, turro maldito,”

me gritó el ángel travestido.

Mi espíritu cayó como aerolito,

y lloré sin parar, más que abatido.

Gardel estaba vivo, un señorito,

y yo era un diablo aborrecido.

Matarlo me propuse, al exquisito,

destruir ese rostro agradecido.

Por eso lo quemé, como a Giordano,

y dejé su cuerpo renegrido.

Pero el Mudo se vengó, como baqueano,

regresó como mito desmedido,

y fue el más grande americano,

su rostro en todos lados exhibido.

Pero pronto se irá en un hidroplano,

borraré su memoria, es pan comido.

Y si alguien pregunta muy galano,

si era lindo el diablo y su tropel,

respondan como perro de hortelano:

¡el diablo era más lindo que Gardel!