catulo

don victorio

Transcurría la tarde lentamente cuando se abrió la puerta del café y entró Julio Jorge Nelson. Una vez ubicado junto al poeta del barrio, don Julio Paredes, habló anticipándose a todos:-En el Cielo nos reunimos todas las tardes en el café “El Pensamiento” y conversamos hasta la madrugada. La mesa está integrada por Fioravanti, José María Muñoz y Dante Panzeri. Ahora se agregó Jorge Luis Borges porque estamos, con mi amigo Paco Urondo, investigando sobre la literatura en el fútbol. Ésta nació cuando pregunté sobre la esencia del relato deportivo y Fioravanti contestó que la literatura del fútbol está en el relato radiofónico. A Borges le interesó el tema, acotó:-Yo escribí junto a Bioy Casares un cuento acerca de las transmisiones radiales y el fútbol; lo publicamos en 1967. Se titula “Esse est percipi”. Ser es ser percibido; el idealismo subjetivo del Obispo Berkeley. Surgió después de que escuché en un coche de alquiler un partido de fútbol relatado por José María Muñoz. Con Adolfito imaginamos una Organización Mundial dedicada a manejar la humanidad a través de las transmisiones deportivas. El locutor es el que recibe las instrucciones del poder mundial y cuando relata un partido, que solo existe en su imaginación, transmite ideas y conductas a seguir, impartidas por esa organización ecuménica secreta. Berkeley identifica lo físico con lo sensible. Para el Obispo no hay realidad. Solo hay contenidos de conciencia creados por el Espiritu Infinito. Este Espíritu Infinito es un invento de la Organización Mundial, y su representante en Buenos Aires fue José María Muñoz. Dijo Dante Panzeri:-En mi libro “Fútbol. Dinámica de lo impensado”, yo desarrollé una hipótesis: “Al fútbol actual le faltan tres cosas, dirigentes, decencia y wines”. El ensayo cerraba exponiendo una terzina de la “Divina Comedia”: O voi ch’avete l’intteleti sani, miratte la dottrina che s’asconde, Sotto il velame de il versi strani. Si descorremos el velo que cubre las transmisiones deportivas veremos el manejo siniestro que a través de un renacido Inquisidor, llamado José María Muñoz, realiza la Organización Mundial que nos domina. Lamentablemente la editorial censuró los versos del insigne florentino. Adujo que eran producto del delirio y el alcohol. -Ordenemos la conversación, dijo Fioravanti. Lo que dice Borges pertenece a la ficción. Dirigiéndose a Panzeri preguntó: ¿Piensa usted que existe una organización mundial detrás del relato? ¡-Helsinski, 1952! Interrumpió Muñoz. –Ahí comienza mi carrera como el más grande relator de todos los tiempos. Y a mi nadie me manejaba. Eso de que inventamos el partido es una falacia. Continuó el relator de América: -Panzeri, vos sabés que el clima une a los pueblos a través de las isotermas. ¿-Qué tiene que ver? Respondió Dante. Intervino Urondo:-Muñoz, Borges dice que usted pertenece a una tenebrosa organización mundial. -En el cuento cambié el apellido y el relator se llama Ferrabás, acotó Borges. Un señor Savastano, que respondía a la organización, le daba las órdenes. En un momento Savastano dice: “el fútbol es un género dramático a cargo de un solo hombre en una cabina”. Hay muchas semejanzas entre Sabastano y Ferrabás con el relator de América. -José María, a través de la velocidad y certeza de su garganta, que se adelantaba al juego propiamente dicho, creaba la mágica ilusión de que el partido era de su total invención. Eso lo llevó a creer que la realidad era obre suya, señaló Urondo con cautela. -Yo creo que la realidad era señalada por Muñoz siguiendo precisas instrucciones, dijo Dante Panzeri. -¿De quién? Preguntó Fioravanti. -De un oscuro poder mundial, contestó Panzeri. El mismo poder que nos aconseja escuchar tango. -No, Panzeri, no, retrucó Borges. –“Esse est percipi” es un cuento, es ficción. Usted confunde las cosas. El tango es otra cosa. El tango es un sueño soñado por los hombres, un sueño que a veces puede llegar a ser increíble. Hablo de los tangos de Arolas y de Greco que yo he visto bailar en la vereda. Y también los tangos de Osmar Maderna que pertenecen al mundo de los sueños. Pero todo es pura ficción. -Una vez, uno me comparó con un poeta, ladró José María. -Dijo que lo mío formaba parte del inconciente colectivo y de la poesía. Toma mate. Cuando decía “Luna llena en el estadio” o “La patria se hizo a caballo” o mi célebre “Peligro de gol”, quería que el fútbol se acerque al tango porque hay muchos tangos con temática futbolística. -Lo que pasa es que el tango está estructurado como un lenguaje, el fútbol no, señaló con precisión Fioravanti. -Y los tangos relacionados con el fútbol son de muy baja calidad, dijo Borges. -¡Avisa! aulló Muñoz.-¡“El sueño del pibe” escrito por mi amigo Reinaldo Yiso es un canto a la voluntad y a la perseverancia! -Siempre confundís las cosas, selló Fioravanti. –Como cuando el arquero Carlos Biasutto cumplió 40 años y dijiste que a d

Buenos-Ayres: Tiresias y los orígenes del tango

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Consideraciones acerca de la salvación, el pecado y el fútbol verdadero

A la luz de nuevas escuelas filosóficas sostenidas por hegelianos de izquierda, existiría una especie de alma en la historia del fútbol.

Esta se manifiesta de diferentes maneras en las distintas etapas del desarrollo histórico de nuestro glorioso balompié: como personalidad abstracta, en el fútbol amateur; como la belleza total, en la zurda del chueco García. Se destaca también como poesía en la explosiva velocidad de Mario Boyé, y como la mejor literatura del siglo, en la estética del fútbol total de Don Osvaldo Juan Zubeldía.

Haciendo un corte en la historia, los seguidores de Hegel señalan los años correspondientes a la década de sesenta

del siglo pasado, como la transición hacia la modernidad futbolística, y el comienzo de otra etapa en el desarrollo del Espíritu Absoluto.

Sostienen que el partido que definiría el descenso en el año 1961, como  bisagra entre un fútbol y otro.

El match jugado en cancha de Lanús el 3 de diciembre de 1961, marca un antes y un después. Es la última manifestación del alma antigua de nuestro fútbol. Lo que se muestra después es la modernidad.

Ese día Estudiantes de La Plata definía con Lanús el descenso. Estudiantes tenía un punto  más en la tabla de posiciones, y con un empate se salvaba.

Dos alumnos que cursaban la carrera de filosofía en la Universidad de La Plata presenciaron ese partido. Partieron de la sede de la calle 54, en uno de los tantos colectivos gratuitos que el club había puesto a disposición de los hinchas, para que concurrieran a la cancha de Lanús, y alentaran al pincha. Al partir, uno de ellos reparó que un retardado, que vendía alfajores en la cancha, viajaba en el primer asiento, y era uno de los directores de la hinchada. Cantaba estribillos partidarios, y movía sus brazos sin descanso. Resumiendo, un imbécil completo. El ómnibus dobló hacia la izquierda, por caminos laterales, circulando junto a grandes descampados. Se detuvo bruscamente porque un neumático estaba averiado. Bajó todo el pasaje y alguien advirtió que había un remate de terrenos. La empresa vendedora repartía banderines rojos y blancos con la leyenda “Hoy remate Hoy”.

Todos corrieron hacia la carpa donde se desarrollaba el evento, entraron y arrancaron las banderas de las manos de  un público aterrado, y cuando el colectivo reanudó su marcha hubo un grito único, incluidos los futuros filósofos: ¡Hoy, hoy, hoy ganamos, hoy!

El tarumba dirigía la runfla de marginales  que al llegar a destino, se arrojaron del ómnibus para conseguir un  lugar en el vetusto estadio de madera del Club Atlético Lanús.

Comenzó el partido y en la primera jugada, José María Silvero, un correntino algo agresivo, back central de Estudiantes de La Plata, operó sin anestesia Juan Héctor Guidi, histórico centrojás de Lanús. Lo siguió José Rafael Albrech, el Príncipe de Hamburgo, que sacó de la cancha de un certero codazo, al habilidoso Martina.

Los jugadores  contrarios devolvían  gentilezas tratando de asesinar a los de Estudiantes. En definitiva hubo ocho expulsados. El árbitro, Luis Spinetto, equitativo, echó a cuatro por equipo.

El retarda estaba eufórico porque se acercaba el final, y con el empate en cero se salvaba Estudiantes. De pronto, luego de una serie de rebotes, Urbano Reynoso marcó para Lanús. Un silencio de muerte invadió a los hinchas de Estudiantes, y cuando todo parecía perdido un picapedrero y odontólogo, de apellido Rulli, empalmó una pelota perdida, empató el partido y Estudiantes se salvó del descenso.

El estúpido lloraba de alegría y miraba al cielo agradeciendo a Dios y a todos los santos el milagroso gol sobre la hora.

Cuando se retiraba el público de Estudiantes, y ya en la calle, un grupo de simpatizantes  fue insultado por barras de Lanús.

El retarda gritó.-Hay que matarlos, y salieron corriendo por ellos.

El ómnibus, con el motor en marcha, esperó el regreso de los héroes, y el primero en retornar vencedor fue el estúpido, que subió enarbolando una bandera color sangre; la bandera de Lanús.

Volvieron a La Plata eufóricos, gritando el “¡hoy, hoy, hoy ganamos, hoy!”

En el mes de abril del año siguiente, cuando se reinició el campeonato, en la primera fecha, estaban los filósofos en la cancha de Estudiantes, en la tribuna llamada “la culta”, que da espaldas al bosque.

De pronto se escuchó la voz del retarda gritando por sus alfajores.

Uno de los filósofos, intrigado, se acercó al héroe, y preguntó por la bandera robada a los hinchas del granate.

Rotundo, y con una frase que marcaría el tiempo eje del fútbol mundial, respondió:

-Mi vieja me hizo una cubija.

Villa Rubencito

Villa Rubencito es un lugar ubicado entre Berisso y Punta Lara.

En la década del '50 había casillas de madera, donde muchachas muy bondadosas, ejercían el llamado "vil comercio".

Se escuchaba siempre, en una vieja fonola, la voz de Carlos Gardel.

Casillas de madera junto al río,

En el barro, santiagueñas en desuso,

Que esperaban el amor de algún iluso,

Desdentadas, sucias, pardas; desvarío.

Exhibiendo sexo negro y luminoso,

Las piernas bien abiertas; amistosas,

El mate compartían como diosas,

Escupiendo gallos verdes; delicioso.

Con los pechos descubiertos, varicosas,

Era el mágico comienzo del imperio,

los arcanos como almejas pegajosas,

Y el enigma que ocultaba en cautiverio,

La fragancia de la breva empalagosa,

Atrapado para siempre en su misterio.

Ultimas noticias del papado

En  la Roma de Fellini y de Tiberio,

Se desliza lentamente hacia la nada,

Va de negro  vestido por su imperio,

Gran   jefe de cultura terminada.

Ya ninguno reconoce su tragedia,

Por los siglos de los siglos conservada

Con terror;   la razón en cautiverio,

Terminó su jerarquía condenada.

La muerte de Dios,  inesperada,

Dejó a los humanos sin misterio,

La conciencia moral desfigurada,

La Esencia se apagó sin improperios,

El último Papa   sin  criterio,

Escapó  por la plaza desolada,

Flojo el mutis,  fin del cautiverio,

Y vaciaron el mar como si nada.

Rondine

José Rondinelli, junto a Carlos Gardel y el poeta portugués Fernando Pessoa, son los padrinos celestiales de la melancolía.

Al trompetista rosarino José Rondinelli, en el día en que su querido Ñubel se consagró campeón.

In memorian

El búho de Minerva alzaba el vuelo,

Con la última luz y sin alarde,

En busca de la noche sin recelo,

Rondando sin que nada lo resguarde.

Guiado por la música de un duelo,

Buscaba al final de cada tarde,

Al hombre que asombraba su desvelo,

y el canto de su trompa revelarle.

Su nombre de pájaro corzuelo,

Rondine, golondrina formidable,

Con sonido de Dios en su revuelo,

El cielo se mostraba memorable.

No quedó rastro ni consuelo,

Se fue como los santos, honorable,

Su recuerdo apagose sin deshielo,

Y dejó el gran vacío que aún nos arde.

La confesión de Alberto Arenas. (Un tango de Julio Navarrine)

En una comisaría de barrio, un morocho toma vino en silencio. Se acerca a su escritorio un criollo flaco y achinado. Tímido pregunta: -¿Me da su permiso señor Comisario? -Por supuesto. ¿Te querés sentar? El criollo, arrimando una silla, dice: -Disculpe si vengo tan mal entrazado;  es que he venido al Rosario trayendo  en los tientos mi desgracia. -Y en que consiste esa desgracia. ¿Puedo saberlo? ¡-Señor Comisario yo soy criminal! -No jodás. No tenés pinta de asesino, y de eso algo conozco. Contame que te pasó. -Encontré a mi mujer encamada con mi amigo más fiel. -Tan fiel no era, me parece. -La verdad que no. Me equivoqué con él y con mi china. -Que se le va a hacer ¿no? -Con todo respeto, señor Comisario. ¿Se está burlando? -No. Lo que pasa es que ofendes  mi inteligencia  interrumpiendo cuando  estoy pensando. ¿-Y en que pensaba? ¡-No es asunto tuyo, gil de mierda! Además tenes cara de otario. No pareces un asesino.  Es el psique du rol, como se dice ahora. -Las pruebas de la infamia las tengo en la maleta. -Y en que consisten estas pruebas. -Las trenzas de mi china y el corazón de mi amigo. ¿-Los tenés en la valija? -Si señor. -Bien, contame un poco. Como te llamás. -Alberto Arenas. -Que más. -Soy un criollo bueno y  gaucho honrado a carta cabal. ¡- Finíshela!  Háblame de tu mujer. -Florencia se llamaba. ¿-Y el finado? -Recaredo. ¿-Que hacía? -Quién. -Recaredo; cual era su oficio. -Cura. ¡¿-Mataste un cura?¡ -Lo encontré en la cama con Florencia. Se me borró todo. Y él que se decía mi amigo. -Era más amigo de tu mujer, me parece. Hablame de Florencia. -Una santa hasta que apareció Recaredo. Era su confesor,   y poco a poco la fue alejando de mí. Estudiaban las cosas de  la religión. -¿Y que cosas de la religión estudiaban? -La arquitectura del cielo. ¿-La arquitectura de que? -Del cielo. -Nunca había escuchado eso. -Recaredo contaba de un gringo que hablaba con los ángeles. ¡-Mirá vos! -Recaredo decía que era un ángel con forma humana. -Como Rasputín. -¿Y ese quién es? -Un rusito que no dejó títere con cabeza. -Tenía un soplo divino. ¿-Rasputín? -No, Recaredo. -Si vos lo decís. Tu esposa entró como por un tubo. -La verdad que si. -Lástima que lo achuraste,  hubiese estado bueno hablar con él. ¿-Para que? -Preguntarle sobre el más allá. ¿A vos te contó algo? -Decía que el cielo era igual a esto. ¿Igual a esto? ¡Toma mate! Te pregunto porque yo tengo un intríngulis con el más allá. Quiero saber si te siguen gustando las hembras después de muerto. -Decía Recaredo que en más allá hay muchas mujeres,  flores,   y  fornicación  infinita. -Entonces me quedo tranquilo. ¿Y que vas a hacer cuando la vuelvas a  encontrar a Florencia? -La voy a perdonar. -Haces bien. ¿Y el cura? -Lo vuelvo a matar. ¿-Te parece? -Los curas son la quinta esencia de la mierda. -Eso si. El Comisario, dirigiéndose a la puerta, grita: ¡-Sargento, constitúyase y detenga de inmediato a este individuo! Cuando es esposado,  Arenas grita: ¡-Si soy un delincuente que me perdone Dios! ¡-Llevatelo de una vez, por favor! Ordena el Comisario. Después, mientras toma un sorbo de vino, piensa: -El cornudo  dice que  hay sexo después de muerte. Dios lo oiga.

El viejo

Un café: en la mesa más lejana,

un viejo que medita por la noche,

su cabeza apoyada en la ventana,

bebe una ginebra sin derroche.

Cuando alguno se aproxima, hospitalario,

el  viejo se presenta distraído,

extiende su mano: “soy el diablo,

por todos ferozmente aborrecido”.

Y cuenta una historia estrafalaria,

se presenta como ángel despedido,

expulsado en forma temeraria,

por envidia a su belleza,  revulsivo.

“No hay lugar para vos en este cielo,

me dijo el Supremo imperativo,

rajá de acá, sos un flagelo,

gritó un ángel agresivo,

y el final fue final definitivo.

El Padre Celestial, un camorrero,

chivaba por mi porte deportivo.

Empecé a deambular, cual cartonero,

sin lugar en el mundo, compungido.

Fui amigo de Adán, el primer hombre,

de su hijo Caín, el maldecido,

Seguí dando vueltas, sin renombre,

Cuando irrumpió el Hijo tan querido.

El padre lo mandó, sin pesadumbre,

para que muera torturado y ofendido,

desangrado en la cruz, con mansedumbre.

Era buenazo el hombre, algo perdido.

Ayunó largamente en el desierto,

lo tenté cuando estaba adormecido:

“Rey de los moishes,  si eso es cierto,

convertí  piedras en pan, bien recocido”.

“No solo de pan vive el hombre, te lo advierto,

sino de la palabra de Dios, como un silbido”.

“Estás desnudo,” afirmé como un experto.

“Con la tristeza del mundo voy vestido.”

Una tarde los romanos, con acierto,

lo colgaron de una cruz, al gran ungido,

y tres días después, de entre los muertos,

resucitó Jesús, el escupido.

Me retiré a la sombras, boquiabierto,

y estuve mucho tiempo enmudecido.

Desperté del letargo en un huerto,

del Edén, lujurioso y maldecido.

Un ángel celestial vino con cuentos:

“Nació en Toulouse el humano más fornido,

hermoso como actor bien parecido.

Será adorado como un dios el francesito,

como Adonis de metales esculpido,

con más pinta que vos, turro maldito,”

me gritó el ángel travestido.

Mi espíritu cayó como aerolito,

y lloré sin parar, más que abatido.

Gardel estaba vivo, un señorito,

y yo era un diablo aborrecido.

Matarlo me propuse, al exquisito,

destruir ese rostro agradecido.

Por eso lo quemé, como a Giordano,

y dejé su cuerpo renegrido.

Pero el Mudo se vengó, como baqueano,

regresó como mito desmedido,

y fue el más grande americano,

su rostro en todos lados exhibido.

Pero pronto se irá en un hidroplano,

borraré su memoria, es pan comido.

Y si alguien pregunta muy galano,

si era lindo el diablo y su tropel,

respondan como perro de hortelano:

¡el diablo era más lindo que Gardel!

Medusa

En mi casa con Medusa y sus hermanas,

Serpientes como pelos las gorgonas,

Quien miraba se volvía  rata humana,

Y  los hombres se arrancaban las caronas.

Una arcaica  figura   que profana,

La infancia tan querida; y es ladrona,

De violencia asesina, herodiana,

A su lado todo es muerte que traiciona.

Alejandro la llevaba, mancarrona,

En su escudo triunfal a la africana,

Caravaggio la pintó como buscona,

De  estupro, y muerte y sangre shakesperiana.

Los ojos como vidrios, bravucona,

Con  inquina siniestra en su mirada.

Homenaje al  Coronel Estomba, un proto tanguero de ley. 

Precursor de los caminos hermanados de la sífilis y el tango.

Coronel Ramón Bernabé Antonio Estomba

De los Godos, en batalla, prisionero,

lo llevaron con cadenas hasta Lima,

siete años resistió en un agujero,

ofendido   y torturado, con inquina.

Liberado por el Indio y su escudero,

regresó con el alma mortecina,

el espíritu amargado, muy cabrero.

Con silueta de fantasma, y en la ruina.

Destinado a fortines de entrevero,

de la pampa generosa y solferina,

una tarde formó a sus coraceros,

frente a Tracios invasores, salvajina.

A la carga, ordenó a sus caballeros,

y corrieron por la tierra bizantina,

sin toparse con nadie, sin un pero,

regresaron lentamente a su rutina.

“Derrotamos a Licurgo y sietecueros,

soy Demóstenes, patrón de la Argentina”,

gritó  Estomba a su tropa de rastreros,

marginales en  fortín de cartulina.

Internado velozmente en un loquero,

con su mente y corazón lleno de espinas,

Estomba veía a Cristo, compañero,

conversaba con los duendes de fajina.

Una noche fue la muerte y su lanchero,

que buscó al Coronel en la letrina,

las manos aferraban un joyero,

con la imagen estampada de su china.

Azucena Maizani

Azucena

                              

Empilchada de gaucho, o de malevo,

el nombre de una flor, la más famosa,

su gola de gorrión  era un revuelo,

y el clamor de una vida tormentosa.

Todo lo perdió, sin un consuelo,

la rodada fue fatal , vertiginosa,

su lamento apagado era el anhelo,

de un pasado feliz, la voz grandiosa.

Cantando en tabernas espantosas,

con atuendo masculino, a contrapelo,

castigada como Job, maravillosa,

el destino se apiadó y sin recelo,

una noche cualquiera, venturosa,

se marchó en silencio, sin revuelo.

Freud en Munro

A través de ritos tremebundos,

una noche de invierno, con un brujo,

logramos que el maestro Segismundo,

se acercara a nosotros, sin tapujos,

en la más que misteriosa estación Munro.

Presentose el susodicho de alpargata,

chalina, traje negro,  hablar rotundo.

Tomo asiento, nos trató de papanatas,

“Traerme a este barrio moribundo”

Le dijimos de su extraña indumentaria,

contestó Sigmund, muy fecundo:

“Al iniciar la vida planetaria,

me hice amigo de gente más que amena,

algunos de textura estrafalaria,

otros  que bien valen  un poema.

El que brilla con propia luminaria,

y en los cielos es la crema de la crema,

Gardel, de prestancia nobiliaria,

y  sonrisa a toda hora, sin problema.

Carlitos  consultó sobre su madre,

abandonado por ella en casa ajena.

Me crié en la calle, sin compadres,

viviendo situaciones más que extremas.

Mi única creencia fue el gran tango,

me acompaña desde siempre, como emblema.

Le dije a Carlitos con que rango,

de su madre sentía un anatema.

Contestó: No querría ser guarango,

 a  la vieja la rechazo por blasfema.

El tango es nostalgia de la drema,

respondí al cantante, desde el fango,

de la vida carenciada que te quema.

¿Qué debo hacer si estoy herido?

preguntó  Carlitos compungido.

Buscar el perdón, aunque esto duela,

si tu vieja fue una turra, es el olvido,

y el pasado meterlo en duermevela.

Anestesiar la bronca, y  dolorido,

hacer de la ofensa una novela,

terminada para siempre, perimido,

y volver con la madre-mujerzuela,

olvidarse de todo,  aunque abatido,

dormir  en paz, la vida en acuarela”.

¿-Y su madre? a Segis  preguntamos:

“Amalia se llama, es castañuela.

Estamos habitando el mismo  cielo.

Le conté mis progresos sin cautela,

explicando el alma humana como un vuelo,

y como amor y muerte son gemelas,

disfruto de mi vieja sin consuelo,

como Carlos es feliz, sin las secuelas,

del olvido sufrido, fin del duelo.

Felices, contentos, sin estelas,

con paz en el alma, sin revuelo.

Sin más trámite el gran mágico  de Viena,

se esfumó en la noche, expeditivo.

Quedé solo con angustia  extraterrena,

en la vieja estación Munro; pensativo.