Este es el Blog de Rodolfo Jorge Rossi, nacido en la ciudad de La Plata, Argentina.

Cursó estudios en la Facultad de Filosofía y Letras de la U.B.A.

Trabajó en producción de programas radiales con José María Muñoz y Antonio Carrizo.

Ha publicado en el Diario “El Día” de su ciudad natal y en la Revista “Debate”.

Actualmente escribe en “Buenos Aires Tango y lo demás”, que dirigen los poetas Héctor Negro
y Eugenio Mandrini, y en “Tango Reporter” de la ciudad de Los Ángeles, EE.UU.

En 2007 publicó un libro de relatos “Croquis y siluetas familiares”, Editorial Vinciguerra.

Son padrinos celestiales de este sitio Fernando Pessoa, Carlos Gardel y el trompetista Rondinelli.

martes, 11 de junio de 2013

La confesión de Alberto Arenas. (Un tango de Julio Navarrine)





En una comisaría de barrio, un morocho toma vino en silencio.
Se acerca a su escritorio un criollo flaco y achinado.
Tímido pregunta:
-¿Me da su permiso señor Comisario?
-Por supuesto. ¿Te querés sentar?
El criollo, arrimando una silla, dice: -Disculpe si vengo tan mal entrazado; 
es que he venido al Rosario
trayendo  en los tientos mi desgracia.
-Y en que consiste esa desgracia. ¿Puedo saberlo?
¡-Señor Comisario yo soy criminal!
-No jodás. No tenés pinta de asesino, y de eso algo conozco.
Contame que te pasó.
-Encontré a mi mujer encamada con mi amigo más fiel.
-Tan fiel no era, me parece.
-La verdad que no. Me equivoqué con él y con mi china.
-Que se le va a hacer ¿no?
-Con todo respeto, señor Comisario. ¿Se está burlando?
-No. Lo que pasa es que ofendes  mi inteligencia  interrumpiendo cuando 
estoy pensando.
¿-Y en que pensaba?
¡-No es asunto tuyo, gil de mierda!
Además tenes cara de otario. No pareces un asesino. 
Es el psique du rol, como se dice ahora.
-Las pruebas de la infamia las tengo en la maleta.
-Y en que consisten estas pruebas.
-Las trenzas de mi china y el corazón de mi amigo.
¿-Los tenés en la valija?
-Si señor.
-Bien, contame un poco. Como te llamás.
-Alberto Arenas.
-Que más.
-Soy un criollo bueno y  gaucho honrado a carta cabal.
¡- Finíshela!  Háblame de tu mujer.
-Florencia se llamaba.
¿-Y el finado?
-Recaredo.
¿-Que hacía?
-Quién.
-Recaredo; cual era su oficio.
-Cura.
¡¿-Mataste un cura?¡
-Lo encontré en la cama con Florencia. Se me borró todo.
Y él que se decía mi amigo.
-Era más amigo de tu mujer, me parece.
Hablame de Florencia.
-Una santa hasta que apareció Recaredo. Era su confesor,  
y poco a poco la fue alejando de mí.
Estudiaban las cosas de  la religión.
-¿Y que cosas de la religión estudiaban?
-La arquitectura del cielo.
¿-La arquitectura de que?
-Del cielo.
-Nunca había escuchado eso.
-Recaredo contaba de un gringo que hablaba con los ángeles.
¡-Mirá vos!
-Recaredo decía que era un ángel con forma humana.
-Como Rasputín.
-¿Y ese quién es?
-Un rusito que no dejó títere con cabeza.
-Tenía un soplo divino.
¿-Rasputín?
-No, Recaredo.
-Si vos lo decís. Tu esposa entró como por un tubo.
-La verdad que si.
-Lástima que lo achuraste,  hubiese estado bueno hablar con él.
¿-Para que?
-Preguntarle sobre el más allá. ¿A vos te contó algo?
-Decía que el cielo era igual a esto.
¿Igual a esto? ¡Toma mate!
Te pregunto porque yo tengo un intríngulis con el más allá.
Quiero saber si te siguen gustando las hembras después de muerto.
-Decía Recaredo que en más allá hay muchas mujeres,  flores, 
 y  fornicación  infinita.
-Entonces me quedo tranquilo. ¿Y que vas a hacer cuando la vuelvas a 
encontrar a Florencia?
-La voy a perdonar.
-Haces bien. ¿Y el cura?
-Lo vuelvo a matar.
¿-Te parece?
-Los curas son la quinta esencia de la mierda.
-Eso si.
El Comisario, dirigiéndose a la puerta, grita:
¡-Sargento, constitúyase y detenga de inmediato a este individuo!
Cuando es esposado,  Arenas grita:
¡-Si soy un delincuente que me perdone Dios!
¡-Llevatelo de una vez, por favor! Ordena el Comisario.
Después, mientras toma un sorbo de vino, piensa: -El cornudo  dice que 
hay sexo después de muerte.
Dios lo oiga.



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